тупая рифма, нету строк..
гнилой поэт сжигает руки..
в его мозгу теперь песок..
и свежий шрам на левом ухе..

его стихи подобны ветру..
в них нету смысла, нету слов
его излюбленные строки:
"печаль и боль, печаль и боль"

он пишет снова, раз за разом..
про то как больно жить ему..
про то как скучно без экстаза..
и как непросто одному...

но нету музы, нет цветов..
его не прочитают дважды..
он пишет снова про любовь..
про то как бросили однажды..

сырое небо плачет горем..
оно смеется лишь над ним..
над тем, кто стонет без умолку..
над тем, кто разрушает жизнь

кому посвящены те строки?
быть может девушке мечты?
или тому кто рвется в море?
нет, они посвящены себе..

поэт гнилой сжигает руки..
от боли падает на пол..
в глазах темно от цвета крови..
душа потеряна его..

и на могиле будет пусто..
не будет вянущих цветов..
и только строки будут помнить:
"поэт не бог,поэт не бог"

те строки потеряют смысл..
их трудно будет прочитать..
и не узнают его имя..
те,кто их будет вновь читать...