..Боже, я нашла его, только, кажется, слишком поздно.

Он уже разучился мечтать и давно не смотрит на звёзды.

Он печаль запивает пивом, а горе - водкой.

Он не верит в тебя и считает меня идиоткой.

Боже, представь - он совсем не умеет смеяться,

Он живёт, как придётся, у него несчастные пальцы,

Ведь по замыслу твоему им шедевры творить в партитурах,

А он ограничился грязной мышкой и клавиатурой.

Боже, я старалась ему рассказать, но его цинизм

Не пробить ни логикой, ни эмоциями. Он от всего закрылся.

Столько сил вхолостую… можно я перестану, Боже?

Просто я с каждым днём на него становлюсь похожей...