А я б тебя укутал в этот город,
в халат из серебристых облаков,
в огни вечерних улиц, в ритмы скорых
электропоездов, в резоны споров
реклам, ворон, прохожих, нежных взоров
случайных. И в сиянье куполов.

А я б тебя укутал в шаль туманов
вечерних парков. В эхо по дворам,
колясок скрипы, в тишину у мамы
в квартире, где над узеньким диваном
висят портреты тех времён, когда мы
не представляли, как прожить без мам.

Но так сложились времени узоры,
так нити судеб разъединены,
что ждёт и ждёт бессонный вечный город,
и не заполнены совсем его просторы
шагов твоих звенящих разговором,
и сразу лето за зимой. И нет весны.

Есть осень. Поздняя. Качели на Арбате.
И сразу следом - белизна снегов.
В другой Вселенной, видимо, когда-то,
где время правильно течёт, мы на закате
гуляем в городе. И ты - в весеннем платье.
Жди. Я тебя укутаю в него.