Снова после такого возвращения хочется перемалывать в муку, в прах все, что окажется в пальцах. Маска будет не просто отшкурена, а приобретет совершенно новый, хотя и вполне ожидаемый вид. За нее зацепится образ - и поплывет в сторону красного. Нет. Багрового. Перевод будет не просто вычитан, а отгранен каждым словом, а старый арт, повисший за дверью, исправлен более, чем на пятьдесят процентов своей некислой площади. Снова после такого выматывающего возвращения хочется делать решительно все. Кроме обживания старой, занесенной листьями норы...

Хочется даже искать общее в предметах восхищения, даже начинать новое безумие, даже совать голову под тесак... Хотя последнее, скорее, виртуально. Хочется за бессонную ночь доделать три заготовки и, понтанувшись, разом вынести их на суд тех, кого никто и ничто не тянуло за язык, не дергало за руки, но кто все же отписался в предыдущем и хочет увидеть следующее. Даже хочется тайпинга. Даже можно задать размер. Даже можно выдержать его без пробуксовок. Хочется решительно все.

Кроме обживания старой, занесенной листвой норы... В которой завелись скунсы.