Я понимаю, что в этом письме нет никакой логики и смысла. НО я все же его пишу.
В жизни есть два пути. Логика и чувства. Крайность каждого - плохо. Но ирония судьбы в том, что золотой середины не существует.
Что-то одно всегда будет перевешивать.
Логикой не измеришь чувства.
А чувствами не поймешь логику.
Поэтому не пытайся найти объяснения этому письму.
Его нет.
Оно просто.... оно просто.
В одном фильме однажды было сказано: Я каждый вечер вырезал себе сердце, но к утру оно снова вырастало.
Я тебя люблю. Но мне очень страшно.
Мне кажется я сама до конца для себя не могу решить, способна ли я взять на себя эту ответственность.
Я втянула тебя в это. К 30-ти годам у тебя выработалось собственное понимание жизни. Собственные правила и принципы.
И тут появилась я... со своей любовью, как с писаной торбой.
Как все глупо.
У тебя ребенок.
И почему-то свет не горит в окне.
А у меня в венах свинец.
Он твердеет. Где-то в локтях и коленях.
А в голове узлы, узлы. Морские.
Меня съедает собственный эгоизм.
Он поселился у меня в ухе и шепчет постоянно, что... я хочу быть счастливой.
И я оглядываююсь вокруг и ищу это счастье.
НО его нигде нет.
А потом закрываю глаза и чувствую прикосновение твоих рук, слышу твой голос...и из позвонков вытекает горячая ртуть и бежит к кончикам пальцев.
Счастье только в соприкосновении. Неважно чего: взгляда, мыслей, рук, дыханий...
Только так. И не иначе.
Только наших.
И до дрожи.

Остальное к черту.