мы похитители книг, литр сока и сигарета в правой руке.
когда горизонт стирается темными красками сухой земли и такого же, будто высушенного неба, самое время рассказать про плантации хлопка в дельте Миссисипи и про паровоз Джорджа Стивенсона.
немного холодно, дым от сигареты рывками уходит вверх и влево в направлении автобусной остановки, освещенной одним фонарем. и на многие километры ни звука, ни света.
мне как-то очень мало лет, а всего остального еще меньше.