Беда-то в том, что мир мой уже не здесь.
Беда-то в том, что вряд ли он вовсе есть.
А я - лишь в нем, а где я - секрет,
Ведь так выходит, что меня тоже нет.

И так выходит, что больше нет личин,
В которых привычно и комфортно быть.
И так выходит, что нет причин
Ни идти, ни дышать, ни мечтать, ни жить.

А время все идет, все уходит прочь,
А свет уже погас, и наступает ночь,
А я устала - почти что сплю...
Я собственную душу, как воду, пью.

Меня больше не греет рука в руке,
И снова из всех чувств остается страх.
Я ухожу в себя - налегке:
Я просто заблудилась в своих грехах,

Просто одиночество вновь сжало грудь,
Просто путь недолог, и нельзя свернуть,
А впереди, как назло, - стена...
И в чудо веры нет, а дверь лишь одна.

И веры не осталось уже в себя,
А значит, я сломалась уже - увы.
Я все еще здесь - я жду дождя...
И что-то еще держит - быть может, вы.