Идёт по дороге простой человек,
Зажав сигарету зубами,
Внутри головы не загадочный смех,
А страх, разрисованный снами.
А может там смех, чуть задетый толпою,
А, может, там страха и нету…
Идёт человек и с его головою
Веду я зачем-то беседу.
И шляпа на ней так грустна от чего-то,
Грустнее дождливой погоды.
А может ей в радость растягивать ноту
Закрытой в миноре свободы.
Смотрю, как течёт в каждой складке плаща
Тайная жалость к сознанию,
А может он плачет чуть-чуть трепеща
Ожидая чьего-то признания….
Как жаль, что я тоже не шляпа иль плащ,
А лишь голова психбольного,
Не вещь выше полкой мой лечащий врач,
А руки мужчины седого,
Что всё не поймут почему я хожу
За бездною серых шляп,
А как объяснить ему, что нахожу
Я в них светлых истин крап?...