Снег падает вниз. Но так и должно быть. Зато если не побоятся встать на руки, то можно увидеть, как они летят вверх, красиво обходя изгибы невидимой верёвки. Он осыпается на землю, словно лепестки сакуры.точнее, уже даже не на землю... На сугроб. Когда идёшь без шапки, снег остаётся на волосах, словно то самое шерстяное покрытие под которым мы прячем головы от холода.

Когда заходишь в автобус снег медленно тает, волос становятся на сквозь мокрыми и по лицу стекают ручейки воды. Посмотрев на зеркало, очень смешно отражающее людей из-за того, как оно искажено, понимаешь насколько ты глуп и... отвратителен. Но зато в этот момент ты свободен. Это звучит настолько странно в данный момент. Кажется словно нужно выбирать между свободой  счастьем... А может и не кажется.

За окном стена из снега. Не видно ничего далее ста метров и иногда хочется увидеть свет в окнах домов, но можно различить лишь жёлтые, мутные пятна. Это настолько красиво, что дух захватывает, но возвращаешься в реальность при очередной попытке машиниста вытянуть бусик из сугроба, образованного около остановки.

Всё до банальности красиво и спутано.

Знаете, я поднимаю телефон, из-за беззвучного режима я не заметил сообщения и только спустя три часа я её читаю. В ней написано то, что мне хочеться в данный момент услышать, прочитать, увидеть. И даже если не факт, что это воплотиться в реальность, на моих губах всплывает искренняя улыбка. Несколько пассажиров увидев её тоже улыбаются, но спустя пару мгновения снова возвращаются в серую реальность, только в глазах можно прочитать остатки мимолётного счастья, но через пару минут угаснет и это...

Мы словно снег появляемся и таем в этой жизни, наши эмоции, наше настроение, наше счастье, свобода, глупости... Мы одиноки своими мыслями и поэтому они тоже угасают.