хочется сжаться. до миллиметровой точки на типографской бумаге и по чьему-то ходу мыслей выброситься по полям непрочитанных.

сколько можно быть в этом пустом и чьем-то придуманном в незаконченных строчках.

все пройдено и незамысловато, убеждения бесполезны, ничего не принимайте и не понимайте.

лужи высохнут, шоколадные реки когда-нибудь обязательно будут продаваться в магазинах.

у меня нехватка. нехватка воздуха, солнца, любви, всех банальных вещей, чего хотите.

мне не хватает букв, я наверное придумаю историю, в которой мне бы хотелось быть настоящей и никогда не обманывать.

а мои герои будут улыбаться и махать ручкой.

и, кстати, мне никто себя не подарил, но я ничуть и нисколько. 

холодные руки этой зимой были чем-то вроде ритуала, но что теперь о зиме?