Одиночество – страшная вещь. Оно многолико и коварно.
Иногда мы не замечаем, как становимся одинокими. Оно подкрадывается тихо-тихо на цыпочках и шепчет нам порой сладкие, а порой ужасные сказки.
Кто-то однажды сказал: «Одиночество – это когда слышно, как тикают часы». Это не совсем так. Одиночество – это когда слышно, как тикают часы, и ты точно знаешь, что ни через час, ни через день никто не постучит в твою дверь, не раздастся чей-то смех. А часы будут всё так же тихо тикать, наполняя твой дом оглушительным звоном одиночества.
Некоторые не могут привыкнуть к нему, и тогда их жизнь медленно катится вниз, прорывая глубокие морщины на лицах и в сердцах.
Но страшнее всего, когда люди привыкают к одиночеству. Сначала они его страшатся, они угнетены и им кажется, что жизнь заканчивается. А потом приспосабливаются к новым условиям, это становится их образом жизни и они уже не видят ни кого рядом с собой. Они живут в своём маленьком эгоистичном мире, где не остаётся места любви. И тогда эти люди умирают не телом, но душой. Они, конечно, посвящают себя творчеству, коллекционированию или другим бездушным вещам, превращаясь в бессмертных кощеев, чахнущих над своим ничтожным мирком, забывая о том, что где-то за этими черными стенами люди, жизнь бьёт ключом, а быть с кем – то гораздо лучше, чем одному.