Нет у меня сил. Все, кончились. Вот проснуться бы, да только это не сон. Правильно, правильно поет Шклярский. Уже даже печатать ничего не хочу, все уже десять раз передумал, какой смысл всю это выливать? Да и описание моему состоянию - больно-больно-больно-больно. Ну еще страшновато. Опять что-то начинает случаться, а я не понимаю, не вижу. Карты только смеются, что не удивительно, только болван себе гадать будет. Да еще с таким надрывом. Кошмар какой-то. И смеяться хочется, и топиться. Видимо, все по второму кругу пошло, что ли. Не понимаю. И дернул же меня черт сказать, что нынешнее положение вещей меня не устраивает. Казалось бы, должен уже привыкнуть, что это только наши "любимые дочери бога" после такого получают улучшения и всяческие приятности. А мне, как "любимому эксперименту реальности" (Алёнка-то, видать, не так уж не права была) достаётся головомойка по полной программе. Только из одной вылез, шкуру привел, и опять. Или не опять? не пойму. Ворде, так оно и начинается, все те же ощущения.
Ох, не нравится мне это. Потому что от раза к разу я только больше закрываюсь, так не долго и вообще в железяку превратиться. Ржавую, что характерно.