Долго думал, перепечатывать ли "Стену". Перечитывал раз пять. Ладно, пусть пока полежит, в нынешнем виде это никуда не годится. Разве что потом где-то кусочками использовать.

А двери-то медленно, но верно превращаются в идефикс. Хотя, со мной всегда так. Вот хоть на труп этот посмотреть.

Надо еще портфолио завтра отнести в университет, вот что... опять час пустой болтовни. Впрочем, там у меня автобиография. И я ей горжусь, как очередной пакостью. Ересь же полная...

_____________________________
Пусть здесь лежит, пока не посеял

1 время
2 улыбается
3 источник
4 доля
5 можешь

Время улыбается мне из зеркал. Смотрит на меня лукаво, подмигивает. Зовет. Ведет за собой все дальше. Порой мне кажется, я чувствую, как сжимаются его холодные влажные пальцы на моем запястье. Иногда, стоя на балконе, я краем глаза замечаю, как ветер шевелит его растрепанные рыжие волосы. Да, Время рыжее, вы не знали? Болезненно, слишком ярко рыжее. И у него прозрачные, рыбьи глаза.
Вчера мы с ним сидели, не глядя друг на друга, я читал какую-то глупую книгу, Время пялилось в потолок, ероша свои невероятные патлы, шептало :"Ты можешь! Ты мог. Ты можешь. Ты мог. Ты можешь?.. ты мог."
Я не понимал ни слова в книге. Шепот ввинчивался в виски, был похож одновременно на шелест сминаемой бумаги, на хруст промерзшего опада под ногами. Я мог. Такая доля человеческая - знать - мог. И идти, бежать за временем. Или убегать от него. Все равно - убегать.
Это источник наших бед. Это источник нашего счастья.
Время ухмыляется мне из зеркал. Оно протягивает мне свою холодную бледную руку (но даже на руках у него веснушки).
Я приму ее.