Если бы я умела хорошо рисовать, то придумала бы эскиз своей третьей тату сама. Нет, стоп. Не так. 2й и так был мой. Нет. Третий был бы чем то осбенным, мной. Не просто умершие слова мертвого языка, а всецело я. Я не знаю, что это было бы. Я ведь по-разному воспринимаю себя каждый час этих треклятых суток. Да что этих, любых других. Это было бы воплощение силы и нежности. Агресси и спасения. Просто закарюкой, но моей личной, никуда не выставляемой, видимой только паре людей, которые, под страхом смертной казни, ни кому в жизни не рассказали бы никому, что это будет. Ни для кого, только для себя, и так, что бы только омывая мое тело, когда мне будет бесконечно лет, люди узнали, что есть такое на теле человека, воплощение всего его. И чтобы тот, кто рискнул омывать, ослеп в тот же миг, ибо не видел он ничего прекраснее и правдивее того, что предстанет пред ним... И что бы те, кто несли упокоенное тело, недоумевали, что же убило, рискнувшего посмотреть на то, что не видел доселе никто.... И только я, та энергия, освободившаяся из моего нечистого тела, что знает, что скрывают луковые одежды и граммы тряпья, знает, что же храниться и что ослепляет, василиском безжалостно....