Здравствуй, дорогой дневник. Я снова бегу к тебе как к последнему средству, как к подруге вечером, когда нужно так нужно выговориться. Подруга сейчас далеко, а оставлять эту запись на просторах своей головы мне совсем не хочется.

Я собираю пазл. Начала совсем недавно - буквально вот вчера. Небольшой, 500 кусочков, но небо и море - тут, ясное дело, просто океан трудностей  :) Иногда мне кажется, что моя жизнь похожа на этот пазл - целая гора совершенно одинаковых кусочков, различающихся совсем ненамного. И вот я тыкаюсь с каким-то одним кусочком, а он всё не подходит - то по цвету, то просто по форме. Иногда различие может быть практически незаметным, но щель всё равно есть.

Мне снятся сны, после которых совсем не хочется оказываться снова в своей реальности. Правда и сна не проходит, чтобы какая-нибудь мелочь, какой-нибудь разговор не напомнил мне о том мире, в котором я теперь живу. Правда всё тут же исправляется. Имеем же мы право на чудо в собственных грезах?

Иногда я ощущаю себя удивительно старой развалиной.

В последние дни я стараюсь как можно реже задумываться о себе и о своих жизненных трудностях. Однако, так как в последние несколько недель я поглощаю довольно большое количество книг разнообразных писателей, мой бедный мозг автоматически проводит параллели между мной и ситуациями с героями книг, превращая моё существование в полнейший ад. Иногда я говорю себе - смотри! Через какие перипетии судьбы они проходят! Твои проблемы ничего не стоят рядом с ними! А мозг всё равно цепляется за выдуманную реальность, подчиняя настоящее всему этому, заставляя меня сжиматься и убегать как можно дальше.

Время на исходе. Оно утекает сквозь пальцы, и мне лишь остается его провожать грустным вздохом. Ещё одна дверь захлопнулась навсегда передо мной.