[531x699]
Я закрыла свой дневник от него. Лично от него. Он - это цензура моего дневника. Не хочу, не могу. А теперь и не буду.
А еще меня вчера немножечко убили. Такое чувство, что он что0то недоговаривает. Голова болит - верю. Честно говоря, мне даже стало стыдно, что вот у него болит голова, а я со своими психами-заскоками к нему лезу. Через полтора часа звонит сам: и голова уже не практически не болит, и спать не хочется. Здесь 3 варианта:
а)Она и до этого не болела.
б)Она болела, но ты принял обезболивающего и боль спала. Но боль выматывает, а тебе не хотелось спать.
в)Она и теперь болела, просто ты решил погеройствовать, что, конечно, благородно, но странно: как-то неделю не звонил, а тут при больной голове решил, что надо срочно.

А мне легче не стало. Точнее нет, стало легче жить, а вот по земле стало перемещаться сложнее.
В чародеях отценили великим искусством вынуть весну из сердца и вложить зиму. Так вот мне вложили куск гранита вместо солнечного света. Сердце как-то внутри не поет уже, когда слышу Вей, мой ветер Шмендры, оседает какой-то глупостью в голове. А так... Так он меня скоро разлюбит. Я изменилась и это ему не понравиться.