Я постепенно, потихоньку, но уже кончаюсь,
Пустеют руки и закрываются глаза,
Я останавливаюсь, снова начинаюсь,
Спасибо, что вы есть, мои слова.

А я сейчас --- хоть в гроб кладите,
Вся в белом, как перед костром,
И тело вдруг похолодело
То порохом, а может и свинцом.

Как жить с моей любовью странной
И разделенной, и как-будто бы моей,
Как-будто не сказали главных,
И самых важных, самых правильных вещей.

Где мы и что за половинки?
Мы об одном или совсем никак?
Мы разошлись с тобою на пластинки
Еще в сороковых годах.

И нас поют на старых патефонах,
Но не в одной и той же череде кулис,
Ты джаз, а я пожалуй что Шаляпин
Вот так, наверно, мы с тобою родились.

И обрубить бы руки мне, чтоб не писала,
Не пачкала словами пустоту,
А я пишу, и мне все мало. Мало, МАЛО
Тебя, которого так яростно зову.