Блики от неоновых вывесок кажутся цветастым нищенским тряпьем на красноватых камнях мостовой.Уютная улочка превращаемая из поколения в поколение в место народных гуляний снова жила своей жизнью.И даже эти дурацкие надписи,офисы,магазины не могли до конца скрыть ее лицо.Арбат жил,дышал и помнил...Он помнил даже статуи когда они были людьми,помнил стук колес карет,шуршащие платья,корсеты и напудренные парики.Мягкий,желтый свет превращает ночь в сумерки и глазами неясных теней на нас смотрят призраки прошлого.И словно отзываясь на их безмолвный шепот заиграла скрипка.Чистый немного запинающийся звук,словно голос старой Москвы,касается струнами сердца и вновь исчезает как будто его и не было.Улица кончается,и ты сталкиваешься лицом к лицу с холодной осенней ночью.А фонари ласково прощаются с тобой,зная что ты еще вернешься...