Ему всегда хотелось летать, просто взять и взлететь однажды, забыв все земные невзгоды, пролететь над поганым миром и упасть в нежный пух облаков, лаская красивую женщину, но это была несбыточная мечта. И вот однажды утром он понял, что небо его не ждёт, и ему стало мучительно больно, от это вроде бы правильной мысли. Он снял засаленую майку с потного торса и почувствовал боль в спине, резкую и невыносимую, от которой он потерял сознание, а проснувшись он понял, что это росли крылья. Он усиленно питался все дни, пока росли крылья, он не выходил из дома, боявшись показаться на глаза, а когда они полностью развились он вдруг испытал счастье, он подумал, что небо всё таки было не право, когда не взяло его к себе, что оно ошибалось - он всё таки полетит, и этот момент был всё ближе и ближе.

Он выбежал на улицу в одних трусах и бежал вперёд, всё быстрее и быстрее, набирая скорость, он махал крыльями и вдруг взлетел, он полетел над старыми городами, он полетел над полями, он чувствовал свободу и лёгкость, его глаза слезились от счастья, блестели, как только что обработанные алмазы, он летел вперёд, пока снизу, неведовыми точками копошились люди.

«Птица», - думали люди снизу, и необращали никакого внимания, пока он упивался своим счастьем. «А может быть её подстрелить?», - подумал кто-то и выстрелил. Пуля прошла мимо, и он испугался, а человек внизу выстрелил ещё раз и попал в левое крыло, кость хрустнула и сломалась, он полетел камнем вниз и начал молиться. Удар не убил его - боги услышали молитвы, как показалось ему, но на самом деле это не боги спасли его, а небо забирало своё - небо издевалось над ним, палило его солнцем и доставляло боль из переломанных костей, он умирал, он умирал долго и мучительно, думая, а стоило ли тянуться к тому, что недоступно, стоило ли жить мечтами и умирать в агонии, стоило ли есть запретный плод...