Не надо мне слов_признательности, восхищения моей_искренностью... Я всего-навсего пишу то, чем живу...
Депрессия_жадно протягивала ко мне свои серые_руки. А я завязала их узлом, и привязала эту_шлюху к_столбу... Больно? Молчи, мразь...

Она жила в_тумане. Ей просто было больно воспринимать_жестокую/"настоящую" реальность. Жила в своем_маленьком мире, периодически пуская_кровь посредством_лезвия, ножа, или чего-нибудь еще, что могло разрезать_плоть... В действительности она_жила только в_школе, куда ходила совсем не часто.
На стенах писала слово "боль" кровью... своей, конечно. Возможно, любила кого-то.
Ждала кого-то.
Верила в кого-то.

"Время все разрушает...
Время все разрушает...
Я это знаю.
Никто не виноват". (с)

Она не видела его. Не слышала. И он тоже.
И жили они в пол_силы - в пол_души.
И никогда не встретились.

Мораль сего бреда такова: ...
Все на хуй.
Заебало.