В свои годы я пережила столько, сколько люди не переживают и за половину жизни.

Я прошла через столько, что никому не могу посоветовать... Слабо бьется еще где-то внутри слово "хочется". Хочется. Чего-то такого неземного, пушистого и воздушного... Страшно. Скоро закончится книга, меня словно дочитают. Страшно, а от меня же совсем.... совсем ничего не останется...

моей души у каждого по кусочку. 

И почему-то каждый, кому хочется отдать все полностью, забирает себе кусочек "в коллекцию", и молча - уходит. 

Скоро меня не будет.

Как же далеко для меня это слово - "загадочность"... Не мое. Чужое.

И сколько в моей жизни сейчас грубости, молчания, и жестокости. 

"Я не плачу больше" - я ведь вру. 

Практически каждый вечер, в отчаянных попытках - пожалеть себя. Сажусь в кресло, и трясусь от молчания. Оно такое знакомое, такое родное и привычное - и такое жуткое. Не мое, злое. Как чудище из сказки. Огромное мохнатое чудище. 

В моей комнате душно. Хочется раствориться в этой духоте, распасться на молекулы, и больше никто не увидит меня и не вспомнит. 

Слово "любовь" больше не греет. 

Мама, мне так страшно. 

Скоро придет время, я не смогу жить в "золотой клетке". 

И я либо разобью прутья, либо погибну.