Руки отваливаются из-за пакетов в руках - в одном вещи, я иду к бабушке на ночь, в другом мусор. Поднимаюсь наверх по нашей улице-горе, и тут на меня из машины смотрят двое, потом спрашивают: "девушка, вы случайно не на мусорку?", я так удивляюсь, отвечаю: "да, а что?", они: "давайте мы довезем мусор, нам по пути!". Мне стало так приятно, я поблагодарила и пошла дальше налегке. Иду, смотрю на закат, бедную бродячую собаку и понимаю, как я люблю этот мир, просто обожаю. И пусть мы не Лондон, где улицы моют с мылом, а всего лишь грязный Воронеж, я все равно люблю всех.
Сегодня утром прочитала девятилетнему брату Феде отрывок из рассказа.
-Класс! Вот бы я тоже так писал!- восторженно заявил он.
-Пиши.
-Да разве я придумаю столько всего?- спросил брат недовольно. Общение с двоюродным ему не идет на пользу, он курит с ним, уезжает далеко от дома, слушает Сектор газа и т.д.
Не понимаю, почему все так всполошились насчет концерта Blondie? Меня, например, гораздо больше волнует Стивен Уилсон и Porcupine Tree на которых я не попала. А еще мечтаю больше всего на свете попасть на концерт a-ha, познакомиться с прекрасным Мортеном...
Опять ругаемся с бабушкой. Она говорит, что хиппи нет. ХИППИ ЕСТЬ!!!!!!!!!!! И я - доказательство!!!
А историю любви в следующий раз - я и на флешку перенесла, и скопировала, а у бабушки накрылся Ворд. Можно, конечно, через другую программу открыть, но я поставила этот чертов пароль!
И еще - я люблю всех людей, но не идеи...