Писалась в полусонном состоянии, лишь изредка прерываемом десятисекундными перерывами полного бодрствования после ударов молнии. Всю ночь у нас шёл дождь. Никак не могла уснуть, хотя и очень пыталась. Села за компьютер, и вот что получилось.

Небо заволокло серыми тучами. Тяжелыми и густыми. Ни одного сияющего голубым светом кусочка, сквозь который пробивались бы солнечные лучики, подмигивая и обещая, что скоро закончится дождь, и люди смогут покинуть душные квартиры, и выйти на улицу, и любоваться разноцветно-сияющей и правильно-круглой радугой.
Ты смотришь в окно и видишь всё тот же дождь. И всё то же чувство не покидает тебя. Чувство, которое возникает у многих одиноких людей в такую погоду. То, которое нельзя объяснить. Грустное чувство… И всё те же мысли. Или даже воспоминания. Грустные… Тяжелый и горький комок поднимается в груди и снова проваливается в желудок. Дождь не прекращается. Грустный дождь…
Снова взгляд в окно. И непонятно день или ночь. Хотя какая разница? Днём темно, и тучи, кажется, нависают над самой головой, закрывая солнце. И дождь… А ночью… электрический свет бродит по комнате, но всё так же темно, увеличивающиеся тени, собирающиеся тучами, и опять мысли, и опять дождь…
Кап – кап – кап… Бабах… Это всего лишь стакан. Стакан, в котором ещё пару минут назад плескалась янтарная жидкость, обещающая подарить спокойствие и удовлетворение. И всё тот же электрический свет уже не так противен. Играя на гранях стакана и на поверхности «успокоительного», он скорее веселит. Глоток… ещё один… алкоголь обжигает горло. Но дождь никуда не исчез. Тебя охватывает невероятная обида, и даже ярость от того, что ожидания не оправдались. Стакан летит на пол. И вот уже – осколки… Осколки чувств. Остался только дождь…
Глаза натыкаются на изученную вдоль и поперёк открытку. «… Гордеев… Чехова… имеют честь пригласить… бракосочетание…» Ты придёшь… завтра, даже если будет дождь. Он тебя не пугает. Ты счастлив за неё. А вообще? Ты счастлив? На этот вопрос у тебя нет ответа. Что нужно человеку для счастья? И снова взгляд в окно… Солнце! Оно нужно! Но люди вспоминают о нём, только когда оно скрывается за тучами… Солнце для людей – обычное. Разве обычное? А ведь солнце не может быть грустным…

***

Утро. Снова пасмурное… и снова грустное. Сегодня… её свадьба сегодня. Всю ночь шёл дождь. И только раз сверкнула молния, подарив свой холодный свет. Совсем не как у солнца.
Приготовления закончены. Надеваешь костюм, ботинки и лишь перед самым выходом улыбку. Выходишь в первый раз за несколько дней. На улице какая-то печальная сырость. Или только для тебя? Зонт превращается в щит. Скрывает от тебя серое и тусклое небо. Скрывает тебя от серых и тусклых прохожих. Капля сбегает по щеке. Или слеза? Ещё одна… и вот ты уже рядом с загсом. Знакомые лица, и все до единого светятся счастьем. Смотришь на небо. Солнца всё нет. Подъезжает машина. Они выходят… весёлые и счастливые. Невеста вся в белом. И почему ты вспоминаешь о молнии? Разве её бесчувственный свет можно сравнить с сиянием твоей Леры? Нет… его Леры…
Они подходят к гостям, улыбаются. Смех, стук капель дождя по зонтикам гостей, цокот женских каблуков. Вот вы уже внутри. Всё в белом цвете, а в окне привычная серость… и дождь. Только уже не грустный, а всё больше отчаянный. Вы ждёте своей очереди. Всё ближе и ближе заветная дверь… Церемония проходит без заминок. Все поздравляют и принимают поздравления. А для тебя всё как в тумане. Уже ресторан. Тосты и улыбки, танцы и смех. Всё происходящее напоминает кошмарный сон. Тебе хочется ущипнуть себя, но тело не повинуется приказам головы. Дождь всё тише и тише… вдруг ты улавливаешь какое-то оживление. Привычный взгляд в окно… Вздох… Что ты надеялся там увидеть? Солнце? Гости медленно продвигаются к выходу. Заставляешь себя подняться и последним выходишь из зала… Всё ясно! Невеста стоит на верхней ступеньке, а внизу кучка девушек, каждая из которых тайно надеется поймать букет. Прохожие останавливаются, с удовольствием наблюдая за процессом приготовления.
Вдруг ты оборачиваешься и видишь… девушка, остановившаяся неподалёку, оступается, и тут же вскрик невесты… она тоже, решив спуститься на ступеньку ниже, начинает падать… Недолго думая, бросаешься вперёд… и вот она уже в твоих руках. Оглядываешься назад… Он с нежностью прижимает к себе испуганную Леру… его Леру…
Смотришь вниз… Волосы золотые-золотые, как будто она в них поймала солнце. И тут ты понимаешь, что дождь кончился! И из-за туч сначала робко, а потом всё более уверенно пробивается луч… И наконец-то радуга, которая отражается в её огромных, голубых, как небо, глазах.
До тебя доносится какой-то шёпот. Не сразу понимаешь суть… Потом опускаешь взгляд ниже… тонкое запястье… изящная кисть… и букет.