что-то мне тут навеяло... вы пишите коменты, если понравится, проду напишу, а на нет и суда нет

«…Вот уж никогда не думал, что начну писать дневник. Но если я оставлю все это в себе, я взорвусь, наверно.
Сегодня отец в обед примчался домой, оторвал меня от уроков и начал вещать. У него, видите ли, погиб какой-то друг, а у этого друга остались дети. И теперь эти дети будут жить с нами. Я попробовал начать возмущаться, но он, не раздумывая, треснул меня по шее.
Вечером он появился с этой парочкой. Девчонка моего возраста, и пацан лет семи. «Вот, Глеб, знакомься, это Лера и Денис. Теперь они будут жить с нами» - эта фраза до сих пор у меня в ушах звенит.
Девчонка ничего такая. Только ревет все время. А пацан, по-моему, не понимает ничего. Зато я все прекрасно понимаю. Весь вечер предки носились с этими двумя, как с английской королевой. На меня – ноль внимания. И похоже, так будет продолжаться довольно долго. А может, всю жизнь.
А тут и вовсе непонятно. За ужином эта Лера молча смотрела в тарелку и ничего не ела. Отец пытался разговорить ее, рассказывал про меня, и пинал меня под столом ногой. Я спросил ее, какую она музыку любит. Она подняла на меня огромные карие глаза… и вот тут произошло самое необъяснимое. У меня просто пропал голос. Не знаю, от чего, не влюбился же я в нее?!!!!!
Сейчас она сидит в одной из наших комнат и плачет. А меня это почему-то жутко напрягает. Не в том смысле, что бесит, просто как-то… жалко ее, что ли. А фиг вообще знает!
Все, надо завязывать эту писанину. Хорошо хоть у меня есть один верный друг»
Четырнадцатилетний парнишка по имени Глеб Лобов бросил ручку, закрыл тетрадь и засунул ее в нижний ящик стола.
Встав, он сел на кровать, где и лежал его верный друг.
Взяв в руки гитару, он задумчиво провел рукой по струнам. В голове крутилась какая-то мелодия, и он тихонько начал подбирать ее. Это, как всегда, увлекло его, и он не заметил, что в дверях кто-то стоит. Наконец он поднял голову и заметил…
- Ты чего тут делаешь? – грубовато спросил он свою новую сестру.
- Прости… я просто услышала музыку… А что это за мелодия?
- Не знаю, так, навеяло.
- А ты хорошо играешь.
- Стараюсь! У тебя все? Или еще что-то?
- Нет… Прости.
Она торопливо вышла.