Тетрадные листы внутри меня шуршат и переворачиваются. Сейчас они в клеточку. А я все так же пытаюсь угнаться за Жизнью и не опускаю руки больше чем на два ночных часа.

Милые девушки обсуждают то, что всенепременно будет в их будущем. Они слегка поднимают головы, принимая ужасно мечтательный вид. Все видят роскошный трехэтажный дом, мужа, детей и ощущают себя совершенно счастливыми во всем этом. Когда очередь доходит до меня, я мычу что-то невразумительное. Я просто не знаю, как объяснить, что я либо не вижу будущего, либо вижу, но совсем смутным, попеременным, неизвестно куда заносящем. Или я вижу несколько вариантов будущего и не способен определиться. Но от мыслей о трехэтажном доме, жене и детях становится до ужаса тоскливо (еще ладно, если трехэтажный дом, например, на воде, так нет же). Поэтому я не люблю подобные разговоры.

Одна прелестная девушка впервые слушает Джема, отобрав у меня наушник (когда я тоже впервые переслушиваю его за последний год). В нем звучит: "Взмах крыльев, перезвон, помост и шаг...". Она недоуменно смотрит на меня, вынимает наушник и говорит: "Он интересный. Мне нравится. Только вот про какого ишака он поет?Да еще и с крыльями. о.о". Секунда. И веселый смех.

Недавно у нас с одним человеком возникла версия, что большинство людей, сидящих в метро, только делают вид, что читают книгу, спят или слушают музыку. А на самом деле, они следят друг за другом. А у некоторых, как у меня, например, просто не получается не следить и не слышать обрывки разговоров. Не так давно одна девушка рассказывала своему молодому человеку о том, что с ней вот уже третий раз в одном вагоне едет один и тот же мужик, доезжает до станции Киевская и выходит. Она смеется, и говорит, что это всенепременно волшебство. Он смеется и говорит, что это всенепременно шпионы, которым скучно жить иначе. Я тут же начинаю чувствовать себя таким вот шпионом.

Когда я сижу на полу в уголке на концерте Джема, и на меня, внезапно, проливают пиво, я тут же вспоминаю прошлую зиму и то немногое количество дней, проведенное у одного прекрасного музыканта, чья квартира, на самом деле, проходной двор или бесплатный трактир для всяких размыто-не обозначенных "своих". Я не "свой", но каким-то образом оказываюсь там. Днем в этом месте тишь и покой. А ночью - пафосные люди, сидящие на стульях, столах, полу и потолке, сигаретный дым, гитарные переборы и интересные разговоры. Все такие омерзительно пафосные, а я сижу в уголке, самый младший и милый, и делаю геометрию.И на мою контрольную, конечно же, проливают пиво. Начинает казаться, что это что-то означает.

Все это вырванные листочки со страничек души. Маленькие безделушки из мешка событий. Нужная отвлеченность от серьезностей, в которой все же теплится жизнь.
Это я к тому, что все о'кей, да.