Мои слова бусинами рассыпаются по земле,
Люди их путают, перепачкивая в золе.
Мои слова – капли. Цежу по одной.
Эмоции – реки. Тону в них. Родной
Тихий шелест тетрадных листов внутри.
Играю в «замри, мое сердце, и разомри».
Во мне – тараканы. Ползают, но не грызут.
Грызет моё сердце червяк, пусть он вроде беззуб,
Который меня заставляет выкашливать эти строчки,
А я ведь хочу их петь и лить, чтобы точки
Певучими многоточиями обращались…
Нет, я – забавен, во мне не бывать печали,
Ведь раны заменены сладостью образов
И чувствуешь, как вместо боли и крови за
Майкой, под кожей, течет смех или варенье.
А рвения в бой! С ума сойти, сколько рвенья
И нервности (пишется «ревности» и «нервозности»)
Во мне. Впрочем, всё это лишь условности.
И нет ничего. Я по-прежнему весел и пуст.
Вру, говорите? Пускай и вру. Пусть.