У меня есть Муз, который служит мне лампой ночами. И это, наверное, здорово.

А во мне есть какое-то странное существо. Мне кажется, что это такой невидимый червяк, который случайно перепутал мое сердце с яблоком. Он подкидывает мне какие-то идеи, обрывки слов, фраз, образов и попутно сгрызает мне сердце-душу-илиещечто. Проделывает в сердце дыры и шепчет мне "пиши-пиши-пиши". А точнее, даже не шепчет, а просто вынуждает делать это. Во мне вертятся идеи, и слова, и. И просто жаждут выплеснуться наружу. А у меня, например, нет времени, настроения, хочется спать, не пишется и я все время отвлечен чем-то другим. А червяк-то сидит во мне и не отпускает. И отключиться, отвлечься полностью я не могу. Уже, кажется, и во сне. И вот, наконец, наступает момент когда мне становится невыносимо, почти физически плохо, и я сажусь и пишу что-нибудь очередное и бредовое. И это проходит. У червяка тихий час. Дня два я дышу, живу и не думаю об этом. И все легко какое-то время. А потом он просыпается и снова все начинается сначала. И так по кругу, тысячи раз. И к этому же привыкаешь. И все воспринимается уже спокойно, но иногда бывают приступы. Да и радостно, когда пишешь.
А если вдруг он перестанет тебя грызть и заснет на неделю-две-месяц, то будет чего-то не хватать. Вот этих его червяковых клыков (не знаю почему, но они у него есть) где-то внутри, например. И это будет называться уже "творческий кризис", что даже хуже. -.-

А сейчас он меня опять сгрызает, а не пишется. Вот так. И потому.
[698x322]