Мне не читается, не дышится, не спится.
Я так привык глядеть на мир сквозь витражи...
Там, где-то в небе, моя синица,
В руках – журавль, но он не нужен. Расскажи
И мне историю о том чудесном крае,
Куда Крылатые стремятся улететь,
А я поверю. Знаешь, снег растает,
И глупо будет по весне кого-то греть.
И сердце вновь покроется привычной
(До отвращения привычной) коркой льда,
Я буду улыбаться на «отлично»,
И, в общем-то, все будет как всегда.

Я буду ждать мелодию о скрипке
Сентябрьской, что на тебе стоит,
Рассказывать о чудесах на нитках
И о других мирах из толстых книг.
Еще буду безумнее, быть может,
И не забуду ни за что закон простой:
Нам нужно жить вперед и вверх, похоже,
Чтоб жизнь кричала нам вослед «Постой!».