А я сейчас сижу в милом трактирчике на высокой горе в Австрии. Вокруг меня синеснежные горы, а где-то подо мной замечательный городок под названием Цель-ам-зее, в который уже пора бы возвращаться, пока не закрыли шайтанскую машинку-подъемник. А еще минут десять назад напротив меня сидела милая ирландская девушка. Мы с ней грелись глинтвейном и горячим шоколадом и разговоры разговаривали об очень важных вещах, между прочим, или, иначе говоря, ни о чем. Например, о том, что мы, русские, психи ненормальные, а я ярчайший представитель, или о том, что она не любит шоколад, и еще что-то о своей жизни, половину из чего я так и не понял. Выводы: мой английский отвратителен, моя неуверенность при общении с иностранцами еще более отвратительна. А так все прекрасно, только ноги болят от лыж. Но, черт, как же это непередаваемо чудесно - снова почувствовать этот ветер в лицо, эту скорость и этот страх, когда смотришь на склон, по которому собираешься спускаться. А, к слову, трактирчик, в котором я сейчас нахожусь, тоже не менее замечателен, чем все вышеописанное. Все дело в том, что он - волшебный. Нет, ну правда. Он деревянный, со скрипучей лестницей и оружием, картинами, странными узорами на стенах. Там есть затопленный камин возле которого я и сижу, а к потолку гвоздями прибиты шляпы, а к шляпам - фонари-светильники. И, казалось бы, самая что ни на есть , подходящая атмосфера для того, чтобы сочинять , а мне вот не сочиняется. Только лишь хандрится немного. А все потому, что мне снятся странные сны и самое обидное именно то, что они оказываются всего лишь снами и ничем больше. А вообще, что это я... на самом деле, я счастлив просто до неприличия, только устал. А хандрится - это так, для порядку. И неведомо зачем я все это пишу. Хотя, подозреваю, затем, что под рукою нет блокнота. Жив, и жить буду, и даже более того.) Мой вам пламенный привет.