Настроение сейчас - изумлённое)

была глубокая ночь.
за своим рабочим столом уже который час сидел Писатель.
он работал над своим произведением.
Он писал... писал... писал...
мысли лились рекой, и он лишь успевал выкладывать их на бумагу...

она беззаботно порхала в большой комнате...
оно не знало боли, и просто перемещалось по душной пыльной комнате...
он хотел тепла и метался в его поисках по тёмной комнате...
она заинтересовалась чем-то светлым невдалеке...
оно заметило нечто, отличающееся от всего остального своим свечением...
он увидел то что искал, далеко-далеко от себя, в самом дальнем углу огрооомной тёмной комнаты...
она смело приблизилась к предмету своего интереса и упала на большой стол, истлев, не подозревая, что там настолько горячо...
оно подлетело ближе и свалилось на старый деревянный стол, не выдержав мучительной агонии, постигшей его...
он стремительно подлетел к своей цели, выждал секунду, и рванул туда, в тепло, в эпицентр... зная, что произойдёт, он рухнул на стол, на котором стояла старая, медленно покрывавшаяся пылью лампа...
они искали разного, а закончили одинаково...
они так и лежали на этом деревянном столе, заваленным бумагами, возле этого большого человека...
а лампа продолжала светить, уже который год по вечерам и ночам маня таких ,как они, на свой загадочный, знаменитый и безжалостный свет...

Писатель устал. Потянулся и зевнул. Пора уже было идти на боковую... Аккуратно сложив рукопись в полку, Писатель смахнул рукой несколько мошек со стола, выключил лампу и ушёл...
а они так и остались лежать там, никем не замеченные и уже забытые...

[495x699]