ещё колыбельная. депрессивная, даже пчёлы злые.

бесконечно травам вдоль дорог клониться,
там, за травным морем, бродит кобылица,
и плывут в тумане годы, свечи, лица.
спи, ничто не может дважды повториться.

кобылица бродит в серебре луны,
нет беды и нет победы, только сны.

ветер гонит тучи по лугам небесным
к югу и заморским странам неизвестным.
там сидят на ветках дево-рыбо-птицы...
расправляют крылья, чтоб тебе присниться.

ураганы, грозы, волны, валуны...
нет беды и нет победы, только сны.

звёзды — словно пчёлы, жёлтые и злые,
падают в ладони ветра неживые.
мёд их разольётся из ковша по небу
медленным рассветом, сном, что был и не был.

спи, пока ведёт нас вдаль клубок луны...
нет беды и нет победы, только сны.