"Если я умру, ничего не изменится..." - думал он, вечерами сидя в кресле и грустно смотря в окно. В эти редкие моменты ему было как никогда одиноко и тоскливо. Раз за разом он восстанавливал в памяти своё прошлое, прошлое, в котором он был счастлив. Но он не мог вспомнить момент, когда жизнь изменилась. Он силился вспомнить, где же он ошибся.
Он вытащил сигарету из пачки и поднёс зажигалку к её кончику. Руки дрожали. На секунду огонёк осветил небольшой клочок комнаты, но затем погас, сменился алым угольком на конце сигареты. Теперь всё было иначе. Дым резанул по глазам, дрожь в руках усилилась. Сигарета упала на пол.
Он восстанавливал в памяти один из счастливейших вечеров в своей жизни. Всё до мельчайших подробностей. Томительное ожидание в начале, прогулку под мокрым снегом в середине, прекрасный вечер с изумительной, пусть и дешевой, но согревающей выпивкой в конце. Это был его праздник, пусть никто не знал об этом. Ему было что отмечать. И он был счастлив, не смотря ни на что. Он был благодарен за этот вечер.
Он не стал поднимать сигарету. Откинулся на спинку кресла и уставился в горящую фосфором звезду на потолке. Искусственную, как и все остальные. Ему хотелось настоящих звёзд. И чистого, безоблачного, тёмного-тёмного неба. Мечтать не вредно - с детства твердили ему. И он привык соглашаться с этим утверждениям.
Но об одном он и мечтать не смел... Нет, смел. Он любил. Больше жизни любил. Любил безответно. И постоянно думал об этом. Он ненавидел себя за свои мечты. Но он жил этой мечтой.
На дне бокала плескалась ярко-красная жидкость, казавшаяся в темноте почти чёрной. Он залпом допил её. Тепло, как и всегда, ударило в грудь, в самое сердце. Но не в голову. А ему так хотелось забыться...
Слёзы отчаяния ручейком текли по щекам. Бокал резким движением полетел в стену и с жалобным звоном разбился на множество мелких осколков. Было больно. Больно осознавать, что ты не нужен.
"Если я умру, ничего не изменится..."