Дом. На столе стоит свеча.
Конечно же ночь, ведь именно она госпожа непрошенных гостей. Сначала придут как тени, смотрят в окна, хотят узнать есть ли кто внутри, и можно ли зайти. Но поняв, что боятся некого и есть чем поживиться, врываются вместе с ветром, сопровождающим их, становятся более четкими. Сядут, смотрят на тебя, а ты на них, оцениваешь, сравниваешь.
Кого - то узнаешь, на некоторых задерживаешься, многие кажутся незнакомыми, но многих ты хорошо знаешь. Проводя глазами, замечаешь - есть среди них особенные, они впереди, от их присутствия свеча начинает трепетать, разгораться, гаснуть. Ветер меняет все возможные облики, накатывая то жарким пустынным, то холодным северным. Ну вот, явилась и она, как всегда последняя…поступь её тяжела, и медлительна, сутулая, старая, безмолвная, темная. Села в угол, достала клубок и спицы, начала вязать. Делаешь вид, что не замечаешь её присутствия, но света заметно меньше, а стук её спиц не дает покоя.
Зачем они все пришли, ведь их никто не звал, зачем забирают свет и тепло свечи?
Все хватит, надоели, берешь ведро с водой, швабру и начинаешь мыть дом, в надежде на то, что они догадаются, что им пора и уйдут сами. Но они не торопятся. Почуяв влажность, они хотят пустить корни.
Проломив пол, начинают вгрызаться в землю, они повсюду...они не уйдут никогда...все кружиться..стены качаются...все исчезает, проваливаясь в бездонную пропасть...