ничего не изменится - ты будешь возвращаться домой
и читать про себя текст письма как молитву
а дома садиться за стол и пялиться в пустые клетки листа
потому что слова все растерянны
до заветной минуты
не сберегла

то, как ты вспоминала что он говорил и пел -
осталось в автобусе, когда ты проезжала мимо моста
как ты без него потеряла себя -
рассыпано по дороге до дома вдоль кладбища
(как же все символично, не правда ли, господа?)
то как тебя душит это все десяток месяцев
поднял лифт на восьмой с первого этажа

я боюсь написать это все
не стерпит
или бумага
или я

я вешаю свои стихи на него - словно ставлю клеймо
если бы знала сколько их будет – зашила бы рот
если б он знал, что его ждет – он бы вышел в окно(с)
-
мне пишут незнакомые девочки
говорят, что моя душа не моя
но просят еще написать стишочков
чтобы было, что почитать по ночам;