****
Тебя растащили по снам и по строчкам..
И мне почему-то немножечко жаль
Все то, что на белых тетрадных листочках
Хранит нашу память, любовь и печаль...
Все то, что по-прежнему сердце мне греет
В холодные долгие зимние дни,
Все то, что людская молва не сумеет
Понять и принять...
Даже если они
от времени бега совсем почернеют,
К ногам упадут пожелтевшей листвой,
По венам моим раствориться успеет
Тот милый, далекий, любимый, родной,
Тот найденный средь самых бурных течений,
Слезами омытый, спасенный мечтой,
Твой образ, прошедший сквозь сотни сечений,
Твой взгляд и улыбка, и боль, и покой...
О том, что лишь наше, никто не услышит,
Пытаясь протиснуться в книге веков,
Ведь каждый по-своему дышит и пишет,
Хоть в жизни не много сплетений из слов,
Рожденных внезапно, от сердца идущих,
Написанных кровью, порывом души..
Пусть пробуют сотни из ныне живущих
Создать свои сказки, вплести в свою жизнь..
... Тебя растащили по снам и по строчкам,
В свои лабиринты пытаясь впихнуть...
Но все, что мы прожили в буквах и точках,
Лишь наше, любимый, и долгий наш путь
От самого первого дня до исхода,
От первого "здравствуй...", сквозь сотни "прости..",
Не смогут стереть ни писаки, ни годы...
И нам по нему еще долго идти....