Мы потеряли небо в суете,
В бегах, в делах. 
Мы потеряли солнце,
Пришпиленное бабочкой к версте
Последней синевы. 
К нам не вернется
Былой размах бесплатных острых звезд,
Рука пространства на больном затылке.
Нет неба. 
Это дней апофеоз,
Текущих от рождения до ссылки
В часы забот, в которых ты зажат,
Как каторжник, как загнанная крыса,
Но не приклад в висок бьет, а уклад
Житейства, не имеющего смысла.
Но все же, все же…
Как любви контекст,
Как музыка, звучащая ответом,
У каждого есть где-то человек,
Собою заменяющий все небо.

Аль Квотион