Все былое уходит
В память прожитых лет,
Где тихонечко бродят
Тени наших побед,
Опаленные болью окровавленных ран,
И тоской поражений разыгравшихся драм
Со следами на лицах от ветров перемен,
Что листают страницы приходящих взамен
Дней судьбы быстротечной,
Что сгорают, как воск,
Оставляя нам вечный
Без ответов вопрос -
Что же ждет там, в грядущем,
Снова вспыхнувшем дне?

Пусть приходит.
Идущий закалится в Огне.