[700x451]

*****
Терновый куст искала ты повсюду...
И падала на острые шипы...

И возрождаясь, верила вновь чуду,
Идя сквозь тьму по линиям Судьбы.

Не мысля жизнь без поднебесной дали,
Без вдохновенья творческой строки,
Срывалась снова в пропасти реалий,
Себя сжигая в омуте тоски...

(GVET - )

=========================
... Девушка сидела у окна, отрешенно глядя на трепыхающуюся между стекол бабочку, точно так же, как тогда, когда он выходил из дома. Лучи вечернего солнца бликами скользили по стеклу, играя на ее лице и ласково поглаживая распущенные по плечам волосы.

Трактирщик подошел к креслу, стоявшему неподалеку, молча опустился в него, переводя взгляд с бьющей крыльями пленницы на неподвижную фигуру у окна.

- Я ни о чем не спрашивал тебя...- Тихо сказал он. - Я не знаю ни твоего имени, ни того, кто ты и откуда, ни того, что за беда случилась с тобой. Я даже голоса твоего не слышал с тех пор, как ты пришла в себя и перестала стонать в забытьи.
Я знаю, что порой бывают моменты, когда ничего не хочется говорить, или когда хочется сказать слишком много, но слова не могут передать всего, что творится в душе. Потому я ни о чем не спрашивал тебя. Если захочешь, сама поделишься своей болью, которую я чувствую через твое молчание. Но знаешь... Я принес тебе кое-что...

Мужчина распахнул плащ и, бережно держа в руках, протянул девушке скрипку...

Он увидел, как в широко открытых от неожиданности и удивления глазах вспыхнул огонь, почувствовал, как замерло дыхание скрипачки, как на миг остановилось сердце и учащенно забилось вновь. Она вскочила со своего места, протянула руки к инструменту и судорожно прижала скрипку к груди. В ее глазах стояли слезы. Девушка до крови прикусила губу и с благодарностью посмотрела на трактирщика. Дрожащими руками она открыла футляр и достала смычок. Тонкими пальцами коснулась струн... Несколько крупных слезинок упали на гладкую поверхность инструмента, и мужчине показалось, что тот издал еле слышный стонущий звук...

Девушка взяла свою скрипку, прижалась к ней щекой и осторожно коснулась струн смычком...
Кто сказал, что неодушевленные предметы не умеют говорить?! Кто сказал, что они не живые?!



Силуэт скрипачки вырисовывался на фоне оконного проема, за которым полыхало зарево заката. Трактирщик, в котором жила душа скрипача, видел позади нее огненные языки бушующего пламени, взмахи черных крыльев и оскалы хищных зверей, падающие каменные глыбы и выжженные поля, сочную зелень травы и ледяные пустынные коридоры, обжигающие его своей мертвой белизной и холодом безлюдной тишины...

[/more]