Этой зимой мыши-крысы, конечно, отличились: мы когда в избу в первый раз зашли, то просто очумели от увиденного непотребства. Мало того, что эти твари всё разбили, обосрали и завалили сливовыми косточками, так они ишшо источили кубометры бумаги и понастроили себе гнезд повышенной комфортности. (Надо сказать, что после этого случая я, наверное, буду по-другому относится к домашним книжно-журнальным залежам :-)
Ну, основную массу этой дряни мы выгребли, штоп спокойно можно было чайку попить, а всякие нычки в потайных местах мне остались на будущее - и вот я теперя кажный божий день какой-нить такой интим уголок и разгребаю. Сперва в стенном аптечном шкафчике, потом на верхнем подпотолочном углу посудной полки, а сегодня очередь дошла до внутренностей кухонного столика. Просто прорва строительного бумагоматериала: добытого мне почти что хватило , чтобы печку истопить, так маленько дровишек добавила для приличия :-)
В результате этой операции даже бонус получила: когда выгребала кочергой бумажный ворох из дальних углов, то заодно вытащила две очень милые тарелочки и весьма симпатичную кринку, о которых не имела ни малейшего понятия.
Так вот что я хочу сказать: для этого крысячьего строительства в ход шли как печатные издания: рассказы Честертона, журналы "Работница", "Крестьянка" и "Советский экран", так и стенные обои, расписание автобусов, что на гвозде лет тридцать было приконопачено и прочая, и прочая, и прочая... Но! Один листок был просто смят, но не изгрызен. Я, конечно, сразу же его развернула, чтобы узнать почему его не тронули. А там! Стихи! Про любовь! От руки, причём, написанные. Я листочек-то сразу расправила, отложила бережно в сторонку, а щас собралась вирши эти в своём тексте процитировать, чтоб, значица, сказать поучительно:"Вот, господа, как писать-то надобно! Штоп даже у грызунов мерзопакостных не хватило духу поднять на ваше творение ни зуб, ни лапу, ни хвост!" Хвать! А листочка-то и нетути... Исчез куда-то самым таинственным образом... Чудеса!
И вот что мне непонятно: судя по разнообразию дерьма, этой зимой в моей избе культурно отдыхали, как мыши, так и крысы. А ведь говорят, что они вместе не живут. А тут что же получается: сошлись на почве любви разнеженного отдыха в бумажных барханах? Или одни себе этих уголков чувственной услады понастроили, а другие пришли и всё отняли? Загадка...
Но надобно мне прерваться во всех этих разборках хитрых логических умозаключений: уж очень скусно щами из печки потянуло. Чичас мы их со сметанкой - АМ! :-)