Иногда мне кажется, что все мы играем в какой-то с детства знакомой пьесе с простым названием, которое никак не удается вспомнить.

и уже давно облупилась краска на бутафорских яблоках
и выцвели пасторальные картинки самодельных декораций
и усталый осветитель оборачивает теплым шарфом хронически простуженное горло

…а оно всё вертится на языке.