Синдром одиночки прижился во мне
капитально.
Вколи мне любовь, мне так трудно дышать
без наркоза.
Тоскую, ревную, целую тебя виртуально,
в стихи превращая унылую серую прозу.
Наш мир променял эталоны сердец на фальшивки.
И карма, поправив манжеты на скачущем пульсе,
мне тихо сказала: «Прости, ты — неснятые сливки
в божественном кофе.
О муках любви не волнуйся».
Бесцветными красками чувства мне выданы,
значит,
но, всё же, болезнь не смертельна,
ещё ведь не точка.
Так, может быть, вылечишь?
И зачеркнёшь на удачу
поставленный кем-то диагноз:
«синдром одиночки».
Надежда Самородова
|
|