Мне опять не хватило чернил,
а до финиша - где-то три слова.
Почерк, словно затерянный мир.
Но, увы, не дано мне иного.

Cотни фраз. В них - созвездия букв -
нет, скорее - абстракция знаков.
Лабиринты эмоций и чувств
и анализов сочная мякоть.

Неопознана буду тобой.
И винить ли чернила, не знаю.
Я боюсь: вдруг не веришь в любовь.
Вдруг, поняв, ты меня потеряешь...

Знаешь, я полюбила матэ.
В нем есть сила и даже стабильность.
Приглушенный и ласковый свет
старой лампы. Убитый мобильник.

На палас одеяло столкнув
(чтобы было теплей и уютней),
ввечеру по-турецки сижу,
пью матэ... Снова новая кружка.

Ну а старая - к счастью - в клочки.
Знаю, не поправляй, - на осколки...
Зацепили за душу стихи -
может, танка, а может быть - хокку.

Мне такие б писать, - не дано...
Впрочем, это опять - между словом.
Я смотрю на весну сквозь окно.
Я пишу тебе снова и снова...

И опять не хватило чернил.
Я признаюсь - сама так хотела.
Лишь приправа... Но ты поймешь смысл
и без слов... Я боюсь и... надеюсь.