Мысли липкие, пальцы прохладные.
Небо ясное... Май..., - нет, не действует.
Мне так вспомнить о чем-то надо бы,
но о чем? Память твердо бездействует.

Свет щекочет, глаза закрываются.
Сонмы грез упорхают, мучают.
За какой же мне вслед отправиться?
Взор завис..., - по какому случаю?

Там - стена. Почему же цепляются
за нее нити сонной памяти,
бой курантов внутри учащается
и на миг оживает сознание?

Лишь стена... Нет, не лишь - что-то важное
и до всхлипов знакомое, сильное.
Понимаю - творится странное,
но не в силах понять - что именно.

Мысли липкие. Вихрь хаотичности.
Вспышка! Проблеск! Душою чувствую,
что тебя я хотела вычислить
в дне, похожем на сон, на иллюзию.

Все уверенней почву я чувствую.
Не сниму со стены фотографию.
Я люблю, значит, мир - неискуственный,
не абстрактный, как детское граффити.