Тревожных рук прохлада...
К тебе - моя дорога.
Чуть слышная надежда...
Я помечтаю, ладно,
хоть быть хотела строгой?
Нет, мне не быть, как прежде...

Росы соленый привкус...
Роса уста не тушит.
Горю... Ползут минуты.
А память снова ищет
реалей атрибуты...
Ты рядом был... Как будто...