Он начался примерно в 11 часов. Учитывая что субботы для меня, в общем то, не существовало, это очень позднее время. Юльку мы так и не вытащили. Её работа не позволила нам этого. Но что поделать, работа -есть работа. Это было позже. До этого мы играли. На мой взгляд мало, но это заняло целый день. Почти.
Кое какие заметки:
*Надо попробовать играть в перчатках. Специальные перчатки для барабанщиков раньше валялись в подвале. Стоит их поискать
*Новая боль. Когда курю болят бронхи и нижня челюсть под языком. Боль сосущая. Раньше такого не было. Надо временно перестать курить.
*Когда я по долгу играю теряется дар речи. Не могу хоть сколь - нибудь внятно выразить свои мысли. Словесный мусор. Вывод: предотвратить невозможно. Нужно молчать.
*Больше работать над сбивками, рудиментами, сложными битами и рисунками.
* Необходима правильная расстановка акцентов.
*более тесный контакт с согрупниками. Мешает потеря речи и моя интеллекутальная несостоятельность.
P.S. РЕкомендации изамечания касаются не только МВ, но и других составов, действующих и минувших.
Этого недостаточно!!!
Кое что о жилых пространствах. КОгда мы ездили с Юрой на московский тракт за Юлей, я предавлася своему старому занятию: я вглядывался в окна домов, в сами дома, пытаясь что-то там найти. Человека. Одного человека. Девушку. А теперь внимание! вопрос: зачем? Зачем я ещу её взглядом. зачем я ищу взглядом её, её предшествениц и тех кто были после неё. Тех, кто будут искать разумно. Но её то зачем? Это явно бессознательное действие.
ВОТ! Ещё одно замечание: играть точнее и сознательнее!
Всё дело в ощущениях. Я частенько чувствую, что моя жизнь проходит где- то в другом месте. То есть моя настоящая жизнь. Красивая. Приятная. Удивительная.
Лучшая. Ища взглядом людей и их окна я ищу отправную точку для лучшего...
"В этой маленькой коробочке иное качество жизни."
В противовес этом было сегодня другое чувство. Оно болезненно и жестоко, но справедливо. Мы играли какую то песню. Не помню какую, да и не важно. Играли неплохо, но не более того. И вот я понимаю о бестолковости всех своих помышлений. Всех планов. Всего. Всё что остаётся - это палочки в руках, маленькая ударная установка, подвал в сельском ДК и четверо музыкантов. И я сам, один из них. Больше ничего. Никакого будущего, никакого прошлого. Никаких действий.
А ещё казалось, что мы никогда не выйдем из этого подвала. Выйдут уже другие люди. Первый отвезёт своего друга, после чего поедет сам. Дома его ждёт жена. Второй возьмёт девушку и ещё одного. Девушку он высадит возле забора. Поедет в гараж, поставит машину. Пойдёт домой, завтра - на работу. Третий выйдет у гаража и пойдёт домой. Придёт, вымоется в самопальной бане, поужинает, сядет слушать музыку. Напишет этот пост.
А во вторник все эти люди, эти четверо человек, вернуться в подвал. Там их будем ждать мы.