"Москва... как много в этом звуке

Для сердца русского слилось!

Как много в нем отозвалось!"

Пушкин. Евгений Онегин.

Родной Город. Город любимый. Тихие улочки Замоскворечья. Шумные проспекты.

Говорят, Город никогда не спит, но нет. Не спят люди, его населяющие, не спят вездесущие машины. Но Город спит. Как волшебно на закате, после жаркого летнего, суетного дня укладывать Город спать! Пока еще сохранившийся исторический центр Города. Прислушайся. Гул автомобилей. Шелест редких листьев. Мерный перекат волн в реке. Щебет птиц, уже не понимающих, чем день отличается от ночи. А за всем этим едва слышное, легкое, почти незаметное дыхание Города, который уже провожает солнечный свет. Город засыпает. Если летним вечером выйти за порог своей бетонной коробки, немного пройти, внимательно прислушиваясь к дыханию Города, можно услышать, как Город говорит "Доброй ночи!" всем, кто его может и хочет услышать. Укладывается дневной ветерок, чтобы через какое-то время уступить место тихому шепоту ветерка ночного.

Говорят, что Москва слезам не верит. Слезам, пожалуй, и вправду не верит. Но лучшего утешителя не найти. Если на сердце тяжело, если на душе скребут кошки, если кажется, что весь мир против тебя, - пригласи Москву на прогулку. Город древний. Город мудрый. Город легкий и вечно юный. Доверься Москве. Она не предает доверившихся ей. Думаешь, что заблудилась? Но нет, взгляни - вот ту вывеску ты видела вчера, а этот дом подмигнул тебе оконным стеклом сегодня. Что, все еще плохо? Держи глаза и уши закрытыми, но открой сердце. Чувствуешь, как ветерок на набережной нежно касается твоего лица, будто вытирая слезы? И вот уже отступает посторонний шум, ты остаешься наедине с ветром, Городом и рекой. Ветер ласково принимает тебя в свои объятия, он гладит по голове, теребит крылья за спиной. Город шепчет, что ты никогда не будешь одинока, что вас всегда как минимум двое. Город успокаивает. Река, столь притягательная поначалу, манит на горбатый мостик, откуда они все втроем открывают тебе потрясающий закат, заливающий Город расплавленным золотом и багрянцем, превращающий его в Сказку. Видишь, как течет золотая река новых надежд и мечтаний? Смотри, а вот и пурпур старинного Кремля! О, а вот здесь, гляди-ка, упрямый зеленый росток раздвинул асфальт, пробиваясь к солнцу!