Дорогой дневник, я конечно же понимаю, что свои мемуары нужно прятать там, где никто не узнает о них....в самых закаулках, под плинтусом души своей. Но сил нет...морали тоже. Скоро начнется депрессивно-маниакальный синдром от одиночества. Брат в больнице в тяжолом состоянии, мое состояние не лучше. Бьюсь, как рыба об лед и все без толку...надоело все, полная апатия, какой-то странный нигилизм и мизантропизм.  Это ужасно больно осознавать свое одиночество и ничтожность в чужих жизнях, даже можно сказать незначительность, хотя это синонимы, но все же я не буду в это вдаваться, ибо не имеет смысла. Я потеряла цель, смысла нет теперь вообще. Я напоминаю себе розу, которая живет от засухи до засухи...неизвестно в какой миг ее жизнь кончится, с моей все аналогично. Все те люди, которые меня окружают....стоит ли их называть друзбьями? И вообще...есть ли любовь? Может проще позволять себя любить? Все спрашивают: "С тобой все впорядке?"...так день за днём никто ничего не замечает удолитворившись ответом "Все хорошо, разве не видно?". Лишь единицы мне говорят...."-Хорошая сказка, а вот с этого момента ты расскажешь все как есть, и не смей врать!"...мне так говорил один человек...но его со мной нет и поговорить не с кем. Так что пишу и говрю с тобой, дорогой дневник. Столько странного и нового вокруг. Думаю, все проясниться со временем. Я тебе обязательно все расскажу.