Слова. Когда-нибудь они уходят...Ты это знаешь, только не знаешь, когда, - просто ждешь. Просто спрашиваешь себя каждый раз: «Это последние? Или нет?» И ловишь свою улыбку. И нащупываешь гладкое, тающее где-то внутри «нет» - самое теплое из тех, что только бывают на свете. И, осмелев, поворачиваешься к небу и спрашиваешь осторожно - осторожнее, чем себя: «А много еще?». И в ответ доносятся лишь неровные, набегающие друг на друга волны эха: «Еще-еще-еще»... И ты успокаиваешься. И, успокоенный, идешь домой. И садишься за стол, и пишешь-пишешь… Пишешь всю ночь, до утра. А утром обязательно вкладываешь меж исписанных листов один чистый - для тишины.