Для...

Спи, мой мальчик. Спи, маленький капризный ребенок.
Еще юный, прекрасный.
По-детски жестокий. О, нет, ты не намеренно. У тебя иначе не получается. А хочешь ли ты что-то менять? Любимый небом, солнцем ветром.
Ты задеваешь меня своим маленьким ножом, что некогда подарил тебе
отец, а я,слизнув с руки каплю крови, улыбнусь: "Все хорошо, душа моя. Это мелочи".
Детей почему-то любят называть или сравнивать с ангелами. А я - нет. При совершенно ангельской внешности - светлые кудри, голубые глаза - ты не похож на них ни на минуту. Чертенок? Не похож. Нет того задора, не блестят в твоих глазах озорные огоньки, как у этих маленьких проказников. Кто же ты? Такой серьезный, жестокий, но все еще совсем ребенок.
Перед сном ты хмуришь бровки - устал. А я сижу рядом и, когда ты уже почти уснул, мягко, невесомо касаюсь твоего лица, словно разглаживая морщинки моего сурового мальчика: "Устал, счастье мое. Отдыхай, я рядом..."
Твою комнату освещает только свеча на письменном столе, шторы плотно задернуты - тянет холодом, а ты так легко можешь заболеть...
Спи, мой мальчик. Засыпай, ночь будет долгой - зима. Утром меня уже не будет рядом. Ты вырос, малыш, но в душе ты тот же капризный мальчишка.
"Спи, родной мой мальчик," - я все равно пожелаю тебе приятных снов.