Вчера мы были на похоронах. Печальное мероприятие, особенно, когда хоронят молодых. Умер двоюродный племянник 39 лет. Мысли и эмоции от вчерашнего дня переполняют. Дикий какой-то получился день. Никаких, кстати, посиделок, т.к. все разбежались на работу. Этакие проводы в последний путь на трезвую голову. Но речь не об этом скорбном событии. Речь о вере. О вере в то дело, которое делаешь.
В часовне пел батюшка. Он пел, а у меня крутились мысли не о вечном, а о нашем земном, бытовом. Смотрела я на него и не верила. Ни одному его слову, которые, кстати, и разобрать можно было с большим трудом даже при знании текста. Мур-мур, мур-мур... И, что больше всего меня поразило, полное безразличие на лице. Такое было ощущение, что человек просто отрабатывает свой гонорар, да простит мне Господь мои подозрения. Понимаю, что он не должен был впасть в транс, но и настолько отчуждённо такие дела, по-моему, тоже не делаются. О чём должен думать отпевающий? О том, что он замёрз? И начать, не прерывая молитвы, натягивать на себя куртку? Это не осуждение, это вопросы. Просто подумалось: а верит ли сам батюшка в то, что он делает? Насколько глубока вообще вера людей во что бы то ни было? "Блажен, кто верует"? Возможно. Но и совсем без веры как-то не то.
Вот я не поверила батюшке. А бытюшка, возможно, так же не поверил мне. Потому что, наверное, по его мнению, я должна была за своим горем не разглядеть его халтуру. А я разглядела. Значит, и я не скорбела в полной мере. Жуть какая-то, а не день вчерашний.